Сайт города
СВАТОВО




Пивоваров Валентин Николаевич



Авторские стихотворения


	Мне снилось Сватово...

Мне снилось Сватово.  Канадская  метель
Мой сон качала...
Мне снилось  Сватово  
	-  за  тридевять земель Моё начало.

Мне  снилось  Сватово.  Не  Рим.  
		И  не  Москва.
И  не  Анкоридж.
Мне  снилось  Сватово...  Заросшая  река.
Июльский полдень.  Мамина рука.
И  Петя,  кореш.  Покойный  кореш...

Мне  снилось  Сватово.  Жестокая тоска  
		- С ней не поспоришь! ...

Мне снилось Сватово.  
		Не  островов  кристалл.
И не  Ванкувер.
Мне снилось  Сватово.  
		И  я  во  сне  летал.
А  после  -  умер.


	Чёрное море

Я живу у моря Чёрного -
Ничего не вижу странного
В том, что море это чёртово
Мне милее иностранного
Средиземного - буржуйского,
Или Мёртвого - еврейского,
Или лёгкого - анжуйского,
Или ледяного - свейского.

Я сижу у моря Чёрного -
Далеко бросаю камушки.
Не учи меня - учёного!
Не ругай меня по матушке,
Что ни моря Средиземного
Нет - ни Мёртвого солёного,
Ни другого иноземного -
Слаще Чёрного - зелёного!

Здесь курортники нетрезвые
Загорают вверх тормашками.
И играют волны резвые
С белопенными барашками.
Я живу у моря разного -
Моря синего, зелёного.
Моря, может быть, и грязного...
Но меня, бродягу праздного, 
В море Чёрное влюблённого,
Не смущает несуразное!...
Море Чёрное - холёное!
Море грозное - и ласковое.
Море нежное, зелёное...


	Как вода сквозь песок

Словно отблеск свечи - знак ночного окна,
Как надежды последний костёр под дождём,
Словно ветра порыв, словно в море волна,
Как вода сквозь песок - мы однажды уйдём.

Ничего у нас общего нет с этих пор.
И напрасен о прошлом с тоской разговор...
В нём укор. В нём упор на чужие вины.
Но загубленных дней там следы не видны.

Я уйду. Ты уйдёшь. Сгинет мир без следа...
Но до этого, день проживая за днём,
Я однажды пойму, что уже никогда
Не войти нам с тобой в наш несбывшийся дом.

Скоро Вечность свои нам предъявит права...
И космический холод остудит висок...
И в безбрежных глубинах растают слова:
"Как вода сквозь песок... Как вода сквозь песок"...



	* * *
		Автор родился в год Собаки

У собаки глаза человечьи.
У человека  -  собачьи.
Время ничего не лечит.
Жизнь ничего не значит.

Горы свалятся тяжко на плечи.
Кто-то снова нас всех дурачит.
Время людей калечит.
Смерть ничего не значит.

Где же наш пункт конечный?
В этой пучине мрака
Выйдем на Путь Млечный
Или в Созвездье Собаки.

Вместе теперь до осины,
До гробового знака ...
Лапу мне дай, псина!
Я, как и ты, Собака.

Решения нет у задачи.
Врут вековые устои!
Смерть ничего не значит.
Жизнь ничего не стоит.


	* * *
В Лос-Анджелесе дождь идёт с утра ...
Сезон такой.  Февраль.  Я пью текилу
С утра, под дождь. Простительно дебилу
Бухать с утра. Но так велит игра.
Я - не дебил. Мне рифмовать пора.


	* * *
Нью-Хемпшир-авеню. Моя нора.
Я здесь живу без штампа о прописке.
Я здесь  пишу  нетленные записки,
Сценарии, стихи, et cetera.

Мне нравится над пальмою плюмаж.
Я рву в саду бесхозные грейпфруты.
И кот седой, красавец,фу-ты, ну-ты,
Мне позволяет в редкие минуты
С креветкою в руке подхалимаж.

Мне дождь - как брат.  Я с ним иду с утра.
И мексиканцы, местные громилы,
Учуяв аромат моей текилы,
Мне намекают: "Угощать пора"!

Природа шепчет, что пора поддать.
О том же воет у соседей пинчер ...
А я иду на Парамаунт-пикчерз  -
Мне по  Мелроуз здесь рукой подать.

На студию. Куда же мне ещё?
Я режиссер. Я там имею пропуск
Я там имею ...  (здесь цензурный пропуск) ...
.......  ............  ...........  ...... кого еще.


	* * *
Дожди идут. Какие там дожди!
Потоки !  Ливни !  Трафик на хайвее !
Сопят в авто армяне и евреи,
А под мостом  -  индейские вожди.


	* * *
В Лос-Анджелесе дождь идти устал ...
Текила кончилась ..  Да ну её, текилку!
Неси, сынок, заветную бутылку
"Кристалла"  -  он и в Африке  "Кристалл"!

Гляди в окно  -  там буквы: "Hollywood".
Там мы стоим  -  нездешних  два  плей-боя.
Уже весьма ...  довольные собою
И тем, что всё  о*кей  и  вери  гуд!

Я видел эти буквы много раз.
Они меня не видели ни разу!
Давай, сынок, изменим эту фазу!
Давай сварганим понахальней фразу:
"Ит*з ви, бэд гёрл Америка! Релакс!"


	* * *
Пора, мой друг!  Куда-нибудь  пора ...
Я дома не был вот уже пол-года.
Мне не подходит здешняя погода  -
В Лос-Анджелесе дождь идёт с утра .

		Et  cetera.
 

	* * *
Не толкаюсь у кассы.
Не толкаю речей.
И в народные массы
Не журчу,  как ручей.

Не решаю задачи.
Не стучу.  И  не  лгу.
Не боюсь неудачи.
От удач не бегу.

В темноте мирозданья,
В самом дальнем ряду,
Не ищу оправданья,
Снисхожденья не жду.


	* * *
На болезнь и усталость
Не пристало пенять ...
Что мне в жизни осталось?  -
Я пытаюсь понять.

Я пытаюсь,  пытаюсь  -
А за мною следят.
Я надеждой питаюсь  -
Но её не едят.

Я отравлен надеждой.
Я отравлен судьбой.
Я отравлен невеждой.
Я отравлен собой.

С самой первой попытки  -
До последней черты  -
Нет мучительней пытки:
Быть рабом пустоты!


	* * *
Стихотворные бредни
Куролесят строкой...
Я тут понял намедни
Почему я такой:

Это есть мой последний,
Это есть мой последний,
Это есть мой последний  -
И бессмысленный бой!


	* * *
Бессовестна бессонница моя!
Она ко мне презрение питает.
Она меня прозрением пытает  -
Когда уснуть пытаюсь тщетно я ...
Скользит, и  ускользает, как змея,
Что  по соседству где-то обитает.
И нечто бессловесное витает
В тиши ночной ... И падает, и тает...
И в памяти исколотой плутает,
Какую-то нелепицу тая  -
Нелепее, чем я.

Бессмысленна бессонница моя ...


	* * *
Я не просто устал.  Я -  смертельно устал.
Как на полюсе холода хрупкий металл
Я устал. Мне исполнилось тысяча лет.
За столетья истлел мой костлявый скелет.
Как стилет я устал  -  у убийцы в руках.
Как река, я устал, что мелеет в веках.
Я опал, словно пыль. Устарел, словно стиль.
Я устал, словно старый истертый костыль.
Я иссяк, как босяк. Отупел. Вышел пыл.
Я не просто попал -  я попал на копыл!
Не допел. Не допил. Этот мир мне постыл.
Я - не просто устал. Я - смертельно устал.
Я остыл.


	* * *
Жизнь моя наладилась сполна.
Я ступил на ясную дорогу.
Дочка вышла замуж.  И жена
Тоже вышла замуж - слава Богу!


	Мамі

Мати всю нiч пекли святковий пиріг...
У колисці грудня хурделиця мiсто взялась колисати...
А з пекучих морозних дорiг збiгались дерева за ріг,
I збирались у коло - зiтхати, гiлками махати...

Мати всю нiч пекли святковий пирiг - 
Лаштували в дорогу мене заклопотано мати.

Вранцi, прокинувшись, вийшов i я на порiг
Нашої мiськоi п’ятиповерхової хати...
На землi вже лежав заклопотано-радiсний снiг -
Нiжний одразу, цнотливий i трохи пихатий...

...I остання снiжинка обережно спадала до нiг
Iз казкового дерева в комiрi пелехатiм...


	П’янке коло кохання

Нiч пiдкралась, мов стара плiткарка,
Зазирати добрим людям в вiкна...
Неба велетенська перфокарта
Заходилась кодувати вiк нам.

Нiч хотiла одгорнуть фiранку.
Тож вона у сурми вiтру грала!
I, навшпиньки ставши, аж до ранку
У вiконце наше зазирала!

Дерево хитало головою...
Шелестiло сумно: "Некрасиво..." -
З-пiд зими суворого сувою
Визирала мудро хата сива.

А в кiмнатi - тихо, мов у школi...
Час рахують? Нам це нi до чого!
Нiч-плiткарка? Хай собi почовга!
...ти i я... в п’янкiм кохання колi...

I коли якраз у центрi неба
Перфокарти заблищали очi,
Зрозумiв годинник все, що треба -
I спинився рiвно опiвночi!

Бився час в сердець мiцнi запруди...
Нiч завмерла. Стала, мов погруддя...
I здiймались тiльки нашi груди,
Та надворi дужi груди грудня...


	Мій дід і Роден

Пам’ятi Олександра Власовича Пивоварова, мого дiда

Встромивши лiкті у худi колiна,
Поклавши на долонi сивину -
Сидить мiй дiд. I думає про сина,
Що не пожив, хоч пережив вiйну.

Гарячий вiтер поруч тяжко диха.
I втомлено застиг прадавнiй степ.
Бiля багаття нiч зiтхає тихо.
А полум’я аж до зiрок росте.

В очах у дiда двi глибокi долi...
Своя й його - далеких два вогнi...
Вiн мовчки щось виказує Миколi,
I каже "Миколайович" менi.

Мiй дiд не вчений рахувать достаткiв.
У нього фiлософiя своя:
У дiда за плечима сiм десяткiв,
А зараз за плечима в нього - я.

Сидить мiй дiд - велично i натхненно!
Неначебто вiки отут сидiв...
Так схожий на "Мислителя" Родена -
Як я на його сина. I тодi

У захватi вiд молодостi й сили,
Не думаючи надто про слова,
Спитаю: "Дiду, шаблю Ви носили,
Кували крицю, сiяли, косили,
Дiтей ростили, навiть хлiб мiсили...
А Ви Родена знаєте, бува?"...

Дiд вислухає все, що запитаю.
Розумнi очi, посмiшка ясна...
"Родена? Ні. На жаль, не пам’ятаю.
Але в обличчя, може б, i впiзнав!"...

I знову встромить лікті у колiна,
Похилить на долонi сивину...

Сидить мій дід. А поруч – Україна.
I думу вони думають одну.

  Биография
Пивоваров Валентин Николаевич

Пивоваров Валентин Николаевич родился в городе Сватово. Кинорежиссёр-документалист, член союза кинематографистов СССР, член Национального Союза кинематографистов Украины. Автор многих документальных и научно-популярных фильмов.
Долгое время жил в Торонто (Канада), но не отказался от Украинского гражданства. Регулярно возвращался из Канады на родину, в Киев, Севастополь. Но куда бы судьба не забрасывала Валентина Николаевича он всегда помнил о своей малой родине - городе Сватово. Сюда стремился он приехать, выйдя на пенсию, здесь ему хотелось обрести вечный покой, рядом с могилами бабушки и мамы.
Именно так все и произошло. В 2007 году Валентин Николаевич купил дом в Сватово и приехал жить сюда с женой, а в октябре 2008 года умер и погребен согласно его последней воле.
Все стихи, написанные автором в разные годы жизни, пронизаны ностальгией по Сватово. Ни Рим, ни Москва, ни Торонто не сумели завоевать сердце Валентина Николаевича Пивоварова. И повидав пол мира, он душой остался неразлучен с городом своего детства, где бегал босоногим мальчишкой и откуда пошел в большой и сложный мир взрослой жизни.
Мне снилось Сватово... Это не стихотворение о своем городе - это гимн, это боль, это пророчество. Это стихотворение было любимым среди всех, написанных автором. И, к сожалению, оно исполнилось в его жизни с буквальной точностью.